Oh!, Horacio san…,Oh! Horacio san…,- así reaccionaba Maki, despertando a Horacio, cuando entredormido, la ceniza de su cigarrillo estaba a punto de caer. Ella, rápidamente extendía su brazo, con el cenicero en la mano, para que la ceniza cayera a tiempo dentro de él. Era un gesto tan femenino.

Una de nuestras noches lavaplatos me dijo: - Horacio san dijo…, yo limpiar platos todos días! - , antes de terminar de decirlo nos estábamos riendo las dos a carcajadas, tan cómplices como si conociera nuestras dificultades de pareja a la perfección.

En charlas de sobremesa, de alguna manera, intentaba demostrarme que estábamos siendo más amigas.

Utilizando la mesa como base, levantando los brazos, con la palma de las manos hacia abajo y en alturas desiguales, era, en varias situaciones, su recurso para evaluar algunas cosas, en este caso, quién pronunciaba mejor una palabra en japonés, si él ó yo.

En momentos de charlas, entre Horacio y Maki, poco fluidas y en japonés, yo intentaba repetir palabras, tratando de decirlas como ella, en voz baja y evitando interrumpir. Pasados unos minutos, ella me demostraba, casi como una maestra de pre-escolar, que había estado escuchando, disimuladamente, mis repeticiones. Era entonces cuando ponía en funcionamiento su recurso para evaluar, y los brazos comenzaban a elevarse. Cuando los brazos volvían a los costados de su cuerpo, empezaba a mover la cabeza, como los perritos de juguete, esos que van de adorno en la luneta de los autos que pasean los domingos, así movía su cabeza, asintiendo que lo que había evaluado era lo correcto, como insistiendo en decir que Horacio pronunciaba peor, y repetía el gesto sin decir palabra, de una manera muy seria, entonces yo, fingía estar tan seria como ella, y al instante de dejar de mover su cabeza decía otra vez lo que al principio :- Lu chan acá!,…Horacio san acá!... .Pronunciando mi nombre con el brazo mas arriba, dándonos a entender nuevamente que, Horacio pronunciaba peor que yo.

De esta manera, la cual yo sentía de mucho ciudado hacia mí, ella abandonaba el dialogo que estaban manteniendo en japonés para incluirme en la conversación.

Maki ya está en su casa, en Japón, desde hace casi dos meses, pero preferí dejar pasar tiempo, antes de volver a escribir. Nunca había llorado tanto en una despedida, que no fuera la de un muerto.

Casi finalizando el invierno, llegaban las tardes primaverales, faltaban tres días para que Maki comenzara su regreso, previa visita a Cataratas y finalmente Buenos Aires- Japón.

Me pareció raro, su desinterés por conocer distintos lugares de éste país, pero realmente se la veía cómoda en casa. Pasadas unas semanas a su llegada, le pregunté más de una vez, si quería conocer la playa, si bien no tengo dinero para llevarla a varios lugares, en Necochea teníamos donde quedarnos, pero no quiso, en general respondía diciendo que tenía frío. Me reía por dentro con ese tipo de respuesta. En eso fui cuidadosa, siempre traté de medir mis gestos, suelo sonreír por cualquier cosa, y ella, podía tal vez, no entender mis motivos.

Con el correr de los días, observándonos, cada vez que terminábamos de almorzar , ordenar la cocina, y quedando solas tomando café (momento del día que mantuvimos hasta que se fue de casa), fuimos incorporando palabras sueltas, que junto con los ojos , las manos, y modificando el sonido al pronunciarlas, de alguna manera, logramos diálogo.

Su costado aniñado estaba tan presente, que por momentos daban ganas de mimarla. Con ella me es fácil perder noción del tamaño de su cuerpo, claramente, bastante mas grande que el mío, sin dejar al mismo tiempo, de ver que es apenas, unos años menor que yo, y que sabiendo muy poco de nosotros y de éste país, cumplió su deseo de venir a casa.

A veces le traía un chocolate, a ella le encanta el chocolate, muchísimo, a tal punto, que una vez volvió de pasear, con una bolsa llena de chocolates, que vaciándola desparramó sobre la mesa en forma de pirámide, después le pidió a Horacio que le sacara fotos, mientras ella hacía morisquetas con su cara, como si fuera a comerlos a todos de una sola vez.

Un día salí a comprar sábanas para Benjamín, preferí que tuviera dibujos, encontré unas que tenía dibujos de esos que simulan estar hechos por nenes, con autitos, números, cuentas, así que elegí esas, pero había otras con hipopótamos, muy coloridas, como a Benjamín seguro no iban a gustarle demasiado y yo no quería dejarlas, otra vez pensé en Maki, supuse que a ella iba a gustarle cambiar las que estaba usando, por estas que atraían a cualquier nena, al menos a la que lleva ella y a la que llevo yo.

Es linda sensación la de encontrar una sonrisa fresca, cómplice de un gusto compartido

La casa de mi abuelo Tachuela era vieja, lo que ahora llamamos casa antigüa, con habitaciones que tienen puerta ventana con postigos y todas dan a un corredor, que en este caso era abierto, aunque techado, con cocina y baño que no eran continuo al resto de las habitaciones. La habitación donde ellos dormían era grande, y el techo altísimo, así que en invierno la cama estaba helada, no recuerdo calefacción en ninguna parte de la casa, salvo en la cocina. Mi casa era totalmente diferente, era moderna, bien calefaccionada, pero nunca fue un obstáculo para mi diversión que la casa de mis abuelos fuera tan diferente, al contrario, ese era un motivo también para conocer otras cosas y costumbres, como llevarnos un ladrillo caliente a la cama.

A veces mi estadía era larga, sobre todo en vacaciones, mi abuela pasaba mucho tiempo sola porque mi abuelo viajaba.

Uno de mis entretenimientos favoritos era patinar, la pista era el corredor, recuerdo que era cemento alisado color bordó. En la cuadra había otras nenas que venían a jugar, eran un poco mas grandes que yo y eso, me encantaba.

La cocina de mi abuela era como una cajita, era muy chiquita, apenas si entraba una mesita y tres sillas, uno de los lados de la mesa estaba pegado a la pared así que no había lugar para otra silla. Después de cenar jugabamos a las cartas, para mí no era de lo mas divertido, pero como a ella le gustaba…, después de todo, el día era divertido, ella cocinaba riquísimo, y yo disfrutaba de su casa y de estar en su patio, lleno de flores y plantas frutales, y como no podía faltar, en un patio de aquellos tiempos, un gallinero. Nunca me gustaron las gallinas, pero cuando nacían pollitos quería quedarme a vivir en lo de mis abuelos.

Con mi abuelo ella no era de lo mas amable, mas bien lo contrario, eso me desagradaba un poco, pero nada tengo que decir en cuanto al trato de ella hacia mí, todo lo hacía pensando en mí, qué cocinar, cuándo dormir, cuándo salir, trataba siempre de entretenerme, quería enseñarme cosas, como por ejemplo bordar, tejer, cocer, y yo hacía el intento, trataba de aprender, pero no me gustaba demasiado, la lana me provocaba una fea sensación en los dientes, casi no la podía tocar.

Todo lo aprendió en un colegio de monjas, al que asistió hasta tercer grado, nunca aprendió a leer, tampoco sabe escribir, pero sabe hacer cosas muy lindas con las manos. Aún hoy es muy especial su expresión de alegría cuando logra escribir su nombre, María Matilde Fernandez, nunca la ví escribiendo otra cosa, salvo las iniciales de su contrincante en un papel, cuando juega a las cartas. Cuando habla tiene un cantito muy particular, porque nació en la provincia de San Luis y si bien llegó a la provincia de Buenos Aires cuando tenía 18 años, todavía no lo ha perdido por completo, tampoco ha perdido la receta para cocinar el locro más sabroso y suave que he comido. Tiene la piel morena y la suerte de no arrugarse, por parte materna es descendiente de aborígenes y de españoles por lado paterno.

Es tarde, medianoche, mañana es 19 de julio, es el cumpleaños de mi hijo, así que estoy esperando que termine de cocinarse la torta, no será la torta principal, de esa se encarga mi mamá, que ya arregló todo con él, forma, sabor y adornos.

He pensado en estos días cómo era mi infancia a su edad, cumple nueve años.

A esa edad perdí a mi abuelo preferido, así que existe un sabor amargo en mi recuerdo de aquellos años, fue mi primera sensación de miedo y soledad, algo así como un desamparo, no sé si es la palabra exacta, pero recuerdo muy bien que estaba en la cocina de mi casa, sentada sobre las piernas de mi abuela materna, la abuela que había enviudado, y cómo de pronto caí en la cuenta, que todos íbamos a morir…, fue desesperante, no dije nada, nadie supo en ese momento de esta primera vez.

Mi abuelo materno era un hombre sencillo, hasta puedo decir que fue la persona mas buena que conocí, siempre estaba de buen humor, era alto y narigón, tenía orejas chiquitas y formadas, usaba lentes. Salir con él era un placer, paseábamos en su camión, siempre sentadita como una reina, la cabina me parecía tan gigante… . Era camionero, aunque no parecía, digo que no parecía porque no era la típica imagen del machote, él era muy sensible, adoraba sus gallinas por ejemplo, algunas tenían nombre, le gustaba las plantas; tampoco tenía la panza que suelen llevar los camioneros, y cuando mi mamá era chica, dejaba que ella le llenara la cabeza de ruleros.

Una de las cosas que tengo mas presente, es la rutina de su mediodía, antes del almuerzo, sacaba una tablita, un salamín picado fino, una mortadelita familiar, pan fresco, encendía la radio para escuchar las noticias y los dos frente a frente, disfrutábamos de esa picadita mientras mi abuela terminaba de cocinar.

Cuando fui creciendo, me tiraba de panza en la cucheta del camión, así le llamaba él a la parte de la cabina donde se duerme, desde ahí miraba el paisaje y charlábamos, salíamos mucho solos, porque mi abuela en ese tiempo era bastante malhumorada.

También salíamos en su bicicleta, él me levantaba, me sentaba en el caño y a pasear, inolvidable, tengo grabado el recorrido que hacíamos hasta llegar a mi casa, la sensación de sentir el vientito de verano en mis pies, en la cara y en el pelo, las manos de mi abuelo, sus dedos largos…

Le decían Tachuela, así lo llamaban porque de chico era muy bajito. Así que todos lo conocían con ese apodo, para la familia, el barrio y sus amigos ese era su nombre, también lo era para mí, “mi abuelo Tachuela”.

Cuando tenía nueve años aprendí a manejar, mi abuelo por supuesto sabía cuanto me apasionaba, esa pasión no era común en una nena, pero a diferencia de otras personas, nunca me dijo nada al respecto, no me enteré por él, si era ó no cosa para varones. Yo quería tener un karting a motor, él no tenía el dinero para comprármelo, pero me hacía ilusionar con sus ideas, en este caso, contándome como se podría fabricar un karting que tuviera un motor de lavarropas, jamás supe si era posible, pero no me enojaba por eso. Con mi otro abuelo sí me enojé, un poco, porque él no inventaba, directamente decía que iba a comprármelo y en el fondo yo sabía que no iba a hacerlo, eso me daba mucha bronca, cuando decía que iba a darme lo que después jamás llegaba, sobre todo si sabía que tenían el dinero para comprar.

La bronca la equilibraba el tiempo, mis abuelos hacían un buen equipo mimándome, entre ellos eran muy compañeros, hacían muchas cosas juntos, iban a pescar, jugaban a las bochas, y cuando domingos en familia íbamos al campo, ellos nos esperaban con un asado. Supongo por ser la mayor de cuatro hermanos, me dedicaban tanto tiempo, uno me ilusionaba con el armado del karting y el otro me enseñó a manejar.

En Japón, dentro de los trenes, los policias tocan las tetas a las chicas, y la cola.
También, Maki nos dijo algo así como, que los japoneses por más dinero que tengan, siempre estarán triste. No es que me tomó por sorpresa ese comentario, porque de alguna manera lo sospechaba, por los pocos libros que he leído de autores japoneses, pero salido de su boca, fue raro. Entonces, inmediatamente, me pregunté si una persona cualquiera, de cualquier lugar del mundo, deja de estar triste definitivamente alguna vez, por el motivo que sea, y me respondí que no, que solo podemos tener buenos momentos y a veces muy buenos momentos, pero siempre va a existir un algo no resuelto, no encontrado, y muchos tantos “noes” que se irán con nosotros, eso es lo que creo. Personalmente me gusta lo que la tristeza puede dejarnos después, pensamientos como un pimpollo abierto, acercarme a lo intenso, y lo que sucede en las horas siguientes al llanto, como mirando a través de un vidrio recién terminado de limpiar.

El invierno llegó, y si bien es diferente cada vez, este año llegó riquísimo, el frío me está contracturando y levantarme de la cama cada mañana helada, no es de lo mas agradable, pero todo eso pierde peso cada vez que pienso en Maki, en las cosas que pasarán por su cabeza mientras me mira como queriendo decir algo, como queriendo soltar una oración esperando que yo entienda lo que ella esta diciéndome, esa es la sensación que mas horas en el día me lleva, desde que, creo, nos damos cuenta que los días pasan y que las dos queremos saber más de la otra, pero que estamos prácticamente en silencio, mientras no sonreímos ó vemos videos por internet, que hasta ahora nos ha servido de nexo para comunicarnos, al menos, observamos si compartimos gustos musicales, visuales, sensaciones.

De todos modos, lo que percibo, es que el día que podamos comunicarnos con miles de palabras, nuestra relación ya estará más que acostumbrada a los códigos que compartimos desde ahora, intuyo su escencia, y por escritos que me traducen de ella, entiendo que ella también esta sabiendo de mí, me tranquiliza que así sea.

Una de las cosas que más me gusta de los días fríos, es disfrutar del fueguito, me gusta encenderlo, sobre todo un sábado ó un domingo, así que tranquilita acomodo las ramas, el papel y después me quedo mirando como una boba, ja!.

Hace bien considerar esos ratitos, mimar nuestros propios sentidos.

No es que no sepa encender el fuego, pero los días de semana prefiero que lo haga él, porque de ese modo, puedo seguir haciendo otras cosas, que a veces, porque así lo quiero, pienso que son actividades que dependen de mí, trabajitos de amas de casa, tal vez mi impaciencia e intolerancia de creer que lo voy a hacer mejor. Las mujeres a menudo somos complicadas, y otras veces, solo pienso que somos mas prolijas, no sé…podría decir entre tantas otras cosas, no voy a enumerar, que culturalmente, nos preparan desde chiquitas para ser futuras amas de casa, creo que aún hoy las madres esperan de sus hijas y pretenden de sus hijas pequeñas, lo que no se les cruzaría pretender de ningun hijo varón,…que feo.

Tal vez sea una señal de lo mucho que nos falta para dejar de ser machistas.

Con Maki estamos teniendo unos días super divertidos, por supuesto el primer día quiso probar el mate, todo prueba, pero no le gustó nada, tragó, hizo mil morisquetas y se ahogó, pero no escupió. Casi todo le gusta, en su lugar probaría menos de la mitad de las cosas, hasta ahora solo probé algas y casi vomito, no me gusta el pescado y parece, nada que tenga sabor a mar.

Sino me detuviera a pensar, que hace poco mas de una semana que llegó, creería que la conozco desde siempre, esa es la sensación que tengo, y un poco así, es la relación que tenemos también. Claro que no hablo su idioma, ni ella el mío, pero parece que nos alcanza con los gestos y con algunas palabritas que ya conocemos las dos, mezcla de inglés, japonés, dos idiomas que desconozco, y español.

Mientras barro la casa, ella muy silenciosa, sonriendo, posa la pala, donde tiro la basura, frente a la montañita de tierra, espera que tire dentro y la corre hacia atrás, unas tres veces, hasta ver que ya no queda mas polvo por levantar, repite esa acción a medida que voy recorriendo la casa.

También hemos cocinado juntas, armamos empanadas, revuelve la olla mientras ordeno, pone la mesa, etc. No estoy hablando de un mono, ó un extraterrestre, sé que eso parece, porque son detalles que casi nadie valora, y que para mí son tan importantes, pensemos lo que pensemos, seamos antiguas o modernas, para mí la casa y principalmente la cocina, tienen mucho valor en cuanto a comunicación entre mujeres se refiere, no sé…, en las cocinas hay historia, hay olores que nos llevan a recordar nuestra infancia, alguna vez.

Maki llegó

Me encanta el sonido que habita dentro del aeropuerto, me encanta el aeropuerto, nunca antes había ido. Por un momento sentada y apoyada sobre una gran ventana, cuando estuve sola, imaginé que también yo iba a viajar en ese instante, veía largas colas de gente con cara de viajar muy seguido, con valijas enormes , la mayoria podía ser de cualquier lugar del mundo, me impresionó la sensación del sonido del aeropuerto, mucho, y recordé el título de un disco de Brian Eno que creo se llamaba música para aeropuerto, porque así sonaba, como si fuera su música ó las canciones mas agradables de Saint Etienne ó Air, todo huele a limpio, a cosa importante, a no sé que nivel de mundo pero dista de ser tercero. Comprobé mi ignorancia sobre éste tipo de lugares cuando fui al baño y quise hacer correr el agua del inodoro pero no encontré ningún boton, cerré la puerta al salir y el agua corrió sola, ja!

Detrás de un panel acrílico esperabamos ver salir a Maki, nervios y el peso de las horas de esos dos meses que dijo estaría en Argentina casi me aplasta el frizz, pero todo eso pasó apenas pasadas unas horas de verla sonreír, a los dos días estaba pensando cuanto iba a lamentarme el día que llegue la hora de despedirnos.

Maki no saludó con un beso, pero sí nos abrazó contenta, al fín, la que no hizo nada fui yo, que de tanto pensar en como saludarla, fuí una estatua.

Siento que estoy cansada, necesitando algo así como…,un día de silencio absoluto, un día entero, tengo muchas ganas de silencio, leer historias de otros, dormir cuando me vengan las ganas, despertar sin exaltarme, volver a leer, y si ya no quiero, porque además sería generosa con todos mis deseos, jugaría a ser caprichosa, a darme todo lo que quiero… ya!, entonces sin pausa dejaría de ver correr las letras, para reconciliarme con mis oídos y regalarles mis canciones favoritas. Si vuelvo a leer lo escrito, voy a creerme demasiado boba, voy a enojarme mucho conmigo, voy a recordarme todo lo que no quiero, así que…

Otro amigo de adolescencia de Horacio, pintor, y de quien tenemos en la cabecera de la cama, un cuadro super bonito, también fue huésped con su novia, cuando su mamá vendió la casa que tenían en esta ciudad. Músico, alguna vez construía instrumentos raros, autor de las letras de sus propias canciones,etc.

Con los pelos siempre parados, como con una exagerada apariencia de recien levantado, remera estirada, pantalon gastado, bien caído, como un nene con padres distraídos que lleva los bolsillos a la altura de la rodilla , vegetariano, muy informado sobre alimentos trangénicos, enemigo de éstos y también de las vacunas para sus hijos. Así, con su novia y recientemente llegados de Alemania, vinieron a casa con una pareja de franceses, simpático cuarteto de aventureros. Mis viajes por el mundo no empezaron con internet, como ven comenzaron mucho antes.

Una vez mi suegra estaba en casa, mientras ellos aún eran mi visita y sentados a pocos metros de distancia, me dijo en voz alta …- en Francia hay negros??-… rogué,pero la tierra no me tragó.

Maika,así se llamaba la chica francesa,era bastante morena.Despues de pasar por casa, viajaron hacia Bolivia, desde allí nos enviaron una postal y una llamita tejida, esas que calzan en el dedo,nos lo enviaron a través de un mexicano, radicado en Finlandia, que venía bajando desde California, conociendo América, arriba de una moto enorme,…- Maika y Arnó me dieron esto para ustedes…-, nos dijo. Así que se quedó dos días en casa, tenía rostro aindiado, ojos muy lindos color miel, pelo larguísimo y un aro argolla, bien grande, en cada una de sus orejas,un equipo para viajar en moto, y una super receta de lentejas con zapallo,tomate,cebolla,laurel,zanahoria,sal y agua, que nos cocinó la primer noche en casa. Persona mas que agradable e interesante, a quien me encantaría volver a ver, algun día. Analista de sistemas y cansado de trabajar como cajero de banco en una ciudad de México, había renunciado, y posteriormente radicado en Finlandia, para trabajar en una escuela como profesor. No recuerdo el nombre, pero su apellido era Alburquerque.

Le preguntaron a Horacio,- … y Luciana que piensa sobre esto de la llegada de Maki?

Todavía no sé muy bien lo que pienso. El martes estaremos esperándola en el aeropuerto, y yo… tal vez un poco, iré llenando con pensamientos pasajeros, la pista de aterrizaje que llevo debajo de mis pelos, hasta que por fín la veré venir hacia nosotros, y un intento de saludo japonés, tomará protagonismo, supongo recordaré en ese mismo momento,casi como si leyera en un cartel con luces de neón, NOS SALUDAREMOS SIN UN BESO.

En Japón, no se saluda con un beso,…eso entendí.

Desde que vivimos en esta casa, cada tanto hemos recibido gente que por distintos motivos terminaban hospedándose en casa, a veces porque queríamos, otras porque no teníamos alternativa, y otras porque no supimos, ó no supe, decir que no.

La primer visita fue un amigo de Horacio (me quedé pensando que casi siempre han sido amigos de Horacio, ó cercanos a sus amigos, tal vez porque mis amigos vivían ó tenían familia acá.) vino a nuestro festejo de casamiento, así que la noche de bodas fue con él tambien, en casa. No estaba totalmente de acuerdo con que así fuera, pero tampoco me parecía grave, así que después de la fiesta, no solo vino él a casa, porque era el lugar donde iba a dormir, sino que tambien vino otro amigo de Horacio y su esposa. Ellos durmieron en su casa, él era claramente gay y como casi todo gay super gracioso y ocurrente, esa noche estaba bastante borracho y como nos casamos a principios de diciembre y estábamos cerca de navidad, sus delirios tenían relación con esa fecha. Entre fuertes carcajadas, algo muy característico en él, imaginó a Papá Noel yendo por la ciudad en una limousine dorada repartiendo sidra y pan dulce a todos los ciudadanos, mezclando su encanto por el dinero y su espíritu de militante peronista. Ella una gorda insoportable. Con el tiempo, él asumió su homosexualidad, y ella dejó de ser gorda, pero no dejó de ser insoportable. Después de todo me reí bastante.

Al poco tiempo empezó a visitarnos varios fines de semana seguidos, un integrante del grupo musical que en ese momento compartíamos con Horacio, otro personaje, estaba muy loco, tenía una novia que era la hija de un pastor, mantenían una relación a escondidas del padre de ella, tal vez como me recordaba un poco a mi noviazgo con Horacio, le permitía quedarse y me tomaba todo con mas calma, ó tal vez la inocencia…

Éste ex amigo musical se llama Diego, y a veces no sabía que inventar para sacármelo de encima, para que no me persiga por toda la casa con un mate. Una noche Horacio se fue a dormir y quedé sola con él, pensé que la noche iba a ser eterna cuando lo ví llegar con un cuaderno Rivadavia de 100 hojas tapa dura, - éstas son las letras de mis canciones…- me dijo levantando el cuaderno, y como si fuera poco, empezó a mostrarme los arreglos que tenía para algunas de esas canciones, arreglos inexistentes. Él no tenía idea de tocar mas que una armónica y mal, recuerdo que tenía un amplificador super chiquito, un marshalito que funcionaba a batería, nunca lo ví usándolo. Las letras eran pretensiosas y sin demasiado sentido, y cada tanto al costado de la hoja tenía escrito, palabras como violínes, vientos, percusión, era divertido verlo, aunque me resultaba muy difícil poder irme a dormir en el momento que yo quería. Se sentía importante diciendo a todos, siempre que podía, que él era el representante de Botafogo en el sur de la provincia, y acto seguido te enseñaba un cd con la firma de Botafogo.

En la esquina de mi casa,sobre la vereda de enfrente,están construyendo un edificio,los obreros silban melodías,bien tempranito,por la mañana, parecen canarios y el edificio una jaula. Por lo que veo hasta ahora ,va a quedar muy lindo, pero no dejo de pensar que pronto será habitado, alguien podría espiarme y eso empieza a molestarme.

La mamá de Maki se llama Midori,me encanta ese nombre porque me recuerda a Tokio Blues, novela de Haruki Murakami. Leer autores japoneses es una manera agradable, de enterarme, de algunas costumbres de japón. He observado,capacidad increíble de transmitir, de manera muy sencilla, sensación de bienestar y belleza, en pequeños momentos cotidianos y en las cosas simples.

Todavía no sé el nombre ni de su padre, ni el de su hermano,pero sí escuché que vive en la región de Kansai.

por primera vez...

Mientras ordenaba distintos lugares de mi casa,aprovechando que estoy sola y que es domingo por la tarde,pensaba mirando la habitación donde duermen las visitas,que en pocos días llegará Maki,…a casa.

Horacio conoció a Maki por internet,hace poco mas de un año y medio, él hace música y para sus temas invita a cantar gente que gusta de sus producciones,gente que va conociendo a través de su myspace,así fue como Maki grabó su voz para un par de canciones y a partir de allí no han cortado relación, son amigos.

Maki es Japonesa, tiene 26 años, y el 27 de mayo llegará a Argentina, por primera vez, hablará castellano por primera vez, veremos su cara en vivo y en directo por primera vez, nos saludaremos sin un beso, y haremos un intento de saludo japonés por primera vez, llegaremos a casa con Maki y ocupará la habitación de huéspedes y los lugares que prefiera de la casa, por primera vez.

No hablo inglés, ni entiendo, mucho menos japonés. He intentado poner atención en charlas que encontramos grabadas en un blog, charlas en japonés, muy divertidos los creadores del blog,es un chico español y una chica japonesa, enseñan el idioma a través de diferentes conversaciones,y el blog se llama “escucha japonés”, lo único que he logrado es sonreír mientras escucho y ver en la pantalla gigante, de la mejor sala de exposición de mi cabeza, imágenes reiteradas de mi encuentro con Maki dentro de la casa, mirándonos desesperadas porque no podemos entendernos. Dios!